El señor que trabaja de rojo

Expuesto en lo alto de aquel paso cebrado y vestido en su piel rojiza, se convierte en el blanco de bocas impacientes que lanzan dardos indirectos y verbales sobre la inmóvil figura: ¡Y ahora se pone en rojo! ¡No llego a trabajar! ¡No tengo todo el día! La ira se desata entre aquellos seres podridos en un desierto continuo de arena que cae sobre sus cabezas mañanas sí, tardes también; en las noches el mundo entero descansa, a excepción de él. Trajinante entre el despertar y el sueño, el diminuto señor de rojo permanece en la absoluta quietud un total de setecientos veinte minutos al cabo del día, que se alternan con los otros setecientos veinte minutos en los que se encuentra en la más absoluta oscuridad: ¡Buenos días! ¡Buenas noches! ¡Buenos días! ¡Buenas noches!...

El cajetín que tiene por hogar le sirve como refugio de lluvias torrenciales y del calor del sol en el estío. Desde ahí observa el devenir diario de las fugaces visitas que, si no hay peligro, dedican más tiempo al tic tac que marca el segundero del reloj en sus pasos; pero que, a sabiendas del riesgo, exponen su vida a un largo claxon y un sinfín de horrendas sirenas que aceleran en la rápida tarea de auxilio. Las respetuosas con el tiempo apremian su estancia mirando al cielo nublado, a las cornisas de las fachadas o a sus homónimos de la orilla de enfrente. Las personas que paran, suelen relegar de cualquier preocupación, apaciguando su ánima en el borde de la acera, antes de jugar a pisar las líneas blancas que atraviesan la calzada. Respiran lentamente un aire sucio que alimenta sus pulmones, nutriendo de oxígeno y de vida a los órganos internos que se hacen eco de la tranquilidad de su dueño.

El trabajo del hombre de rojo no es otro que parar el tiempo para que así el mundo observe, escuche y se relaje del estrés que vive diariamente. Repartido por la eternidad de la ciudad, su silueta diminuta atiende lamentos, confesiones, amoríos y desdichas, pidiendo, simplemente, un rato de buena compañía. Aquel señor de pequeño tamaño siempre está dispuesto a hacer la espera más amena, más vivida. Una vez acabada su labor, se olvida de las luces, de las preocupaciones de lo que él llama clientes y de las aparentes eternas esperas, cediéndoles el turno a ellas, a las prisas que, impacientes, hacen cola en el abismo desconocido que hay cuando se apaga el semáforo.

Fotografía del Vigía